[Début Novembre] Dent pour dent. || Lian Jenkins.

Ses yeux mimaient le mouvement du balancier d’une pendule, partant du sablier pour finir sur le petit chaudron qui frémissait au dessus d’une flamme magique, avant de faire le chemin contraire. Il était assis dans le coin d’une petite salle abandonnée près des cachots, et il se triturait les doigts nerveusement en voyant les premiers bouillons venir agiter la potion. L’os devait être dissous à présent. Il ne manquait plus que la poudre d’aconite, soigneusement mesurée puis déposée dans un petit bol à côté du chaudron. Une dernière fois, Sanctius se demanda si en alléger les doses comme il l’avait fait n’allait pas tout simplement réduire ses efforts à néant. Mais il avait fait et refait les calculs et il était à peu près certain que tout irait bien. Il ne voulait pas prendre le risque d’assassiner Jenkins. Même si c’était tentant, c’était véritablement trop risqué, pensa-t-il innocemment, un sourire satisfait aux lèvres.

Mais il ne resta pas distrait plus longtemps. Le dernier grain de sable venait de tomber de l’autre côté du sablier. Avec un geste agile et prudent, Sanctius attrapa le pot de poudre d’aconite, en versa la totalité dans le chaudron, puis retourna aussitôt le sablier. Encore 4 tours de sablier, puis mélanger dans le sens contraire des aiguilles d’une montre 9 fois. Durant le processus, la couleur vert sombre de la potion devait alors peu à peu s’éclaircir, passant par vert menthe, vert pomme, vert anis… avant de devenir limpide comme de l’eau. L’odeur agressive qui la caractérisait n’avait cependant rien à voir avec ça. Un nouveau sourire se mit à briller sur les minces lèvres du Serpentard. Les résultats étaient prometteurs.


Cela faisait trois semaines aujourd’hui, jour pour jour, que Sanctius travaillait sur cette potion. En temps normal il l’aurait fait dans ses dortoirs ou dans la salle du professeur Slughorn. En temps normal. C'est-à-dire, s’il n’avait pas trouvé la recette au fin fond d’un vieux grimoire de potions dont une bonne partie de ce qu’il y avait d’écrit était interdit par le ministère. C'est-à-dire, également, si Liam ne l’avait pas balancé dans le lac avant-hier. Jusqu’à ce moment là, jusqu’à ce qu’il ne fasse engloutir par l’eau froide avant de remonter à la surface en pataugeant, Sanctius n’avait pas prévu de lui faire avaler cette potion. Au départ, il avait commencé à la concocter par curiosité. Puis il s’était dit qu’il pourrait la vendre et ainsi rembourser toutes les terribles dépenses qu’il avait faites dernièrement. Mais finalement la vengeance était bien plus forte que tout ça. Jenkins était un cobaye parfait. C’était aussi bas, aussi mesquin que de le pousser du ponton sur le lac devant les autres Gryffondors. Mais cette fois, l’école entière assisterait à son humiliation.

Œil pour œil, dent pour dent, comme disent les moldus. Jenkins allait payer dans 20 minutes.

Le temps de mettre la potion en fioles, d’en conserver une, de cacher les autres, de rentrer au dortoir, de s’emparer de ses affaires, et de filer à la Grande salle pour le dîner.

Cramponné à fiole, Sanctius passa près de la table de Gryffondor. Il savait ce qui allait arriver. Déjà, l’un des septièmes années à la cravate rouge et or s’approchait de lui. Il fallait juste qu’il accélère le pas et fasse semblant de ne pas le voir venir. Sanctius repéra la place où s’asseyait toujours Lian, qui n’était pas encore là. Il déboucha la minuscule fiole dans sa main. Encore quelques pas et…

Un bon coup dans l’épaule, et le Serpentard se laissa chuter pile à la place qu’allait bientôt occuper l’autre stupide Gryffondor. Il se rattrapa sur le banc, mais il vit distinctement quelques gouttes tomber dans le creux de l’assiette. La potion allait bientôt sécher et il n’en resterait plus une trace. Les effets, pourtant, resteraient les mêmes, et Jenkins allait payer.

Sanctius renifla de façon hautaine en lançant un regard noir vers le Gryffondor qui l’avait bousculé. Il se releva et continua sa route jusqu’à sa place à la table des Serpentards en dissimulant un sourire.

Tout un art, la potion d’épouvante…

Il est grand, il est beau, même après une journée qui a certainement été longue. Sanctius sait tout ça d’une part parce qu’un certain nombre de filles se tournent vers Jenkins pour lui sourire, et d’une autre parce qu’il boîte légèrement. Sans oublier le fait qu’il s’est bien renseigné sur son emploi du temps avant de faire son coup : on est un vrai Serpentard ou on ne l’est pas, et les saletés ne s’improvisent pas du jour au lendemain. Bref, la petite starlette de Quidditch s’assoit rapidement à sa place à table et se met à dévorer voracement toute chose à proximité pouvant être mâchée et digérée. Il tend une oreille un peu distraite vers la discussion passionnante que doivent tenir les autres Gryffondors à sa table. Pas de la philosophie ou les derniers avancements en matière d’arithmancie, pense Sanctius dans un sourire. En entendant les éclats de rires, en voyant les têtes se tourner dans sa direction et en sentant les regards se poser sur lui, le Serpentard devine finalement le sujet de la soirée.

Ah-ha, ouais, très drôle. Mais t’as pas tout vu et tu sais pas que le meilleur est à venir, Jenkins.

Sanctius garde les yeux braqués sur son assiette, mâchant discrètement les petites quantités de nourriture qu’il amène sur sa fourchette. Il aime autant faire celui qui ne les entend et ne les voit plus, au moins jusqu’à ce qu’ils s’en retournent au contenu de leurs propres plats. A droite, Howard s’agite un peu en cherchant à bien expliquer pourquoi les sang-de-bourbe sont de la sale race à un première année qui n’a pas l’air d’avoir encore comprit le truc. Sanctius se laisse une seconde distraire en écoutant et évite un coup de coude d’excitation. Soit, Howard a l’air particulièrement en forme et surtout d’humeur à soulever les foules ce soir. Face à l’expression un peu perdue si ce n’est inquiète du nouveau Serpentard, Sanctius prend le temps de lever un sourcil interrogateur avant de rediriger son regard vers ce qui l’intéresse vraiment : Jenkins.

Il mange, il mange, c’est tout ce qu’il sait faire. Ah ! Il boit. Bien, bien, félicitation aux Gryffondors pour leur nouveau petit prodige.

Sanctius, lui, boit chacun de ses mouvements ; il essuie le côté de sa bouche avec le coin de sa main. Là, il va reprendre un peu de viande. Il passera ensuite au dessert. Mais au moins, tout a bien fait trempette dans son assiette et il n’a l’air de s’être rendu compte de rien. Cependant, lorsque Sanctius sent le regard de quelqu’un à sa gauche se poser sur lui, il contient un sursaut et se tourne vers Asterion. Asterion, c’est le sixième année qui s’assoit de temps en temps à côté de lui pour la simple et bonne raison qu’il ne parle quasiment pas. Une raison tout à fait suffisante selon Sanctius. Il lui passe d’ailleurs le pichet de jus de citrouille sans un mot.

Mais à la table des Gryffondors, Jenkins a soudainement l’air un peu fiévreux. Son visage a prit une teinte un peu plus rouge, et il défait sa cravate avant de s’étendre sur la table. C’est le premier symptôme, et le Serpentard le note avec une certaine satisfaction. La fièvre doit aller en s’intensifiant rapidement pour arriver à un pic ; ensuite, sensation d’étouffement, puis inexplicable angoisse naissante. Accélération du pouls… Quelque chose a l’air de démanger Jenkins dans le dos, sur ses poignets. Oh, ce qu’il peut avoir l’air mal à l’aise soudainement ! Comble du ravissement. Non, cette fois, Sanctius ne peut plus retenir un sourire carnassier alors qu’il dédaigne son dessert pour mieux observer Lian. La potion est réussie ! Aucun de doute là-dessus, le stupide Gryffondor collectionne bientôt les symptômes et a l’air malade. Mieux, il commence à regarder de droite à gauche, balayant la salle de ses grands yeux qui ont l’air de se remplir de doutes. Sanctius sourit de plus belle. Pupilles dilatées, une goutte de sueur sur le haut du front, l’inquiétude grandissante, il ne veut rien rater de son succès.

Mais soudainement les deux yeux fauves s’arrêtent et se plantent droit dans les siens. Son sourire s’efface d’un coup d’un seul. Trop vite, Sanctius en a conscience, et il détourne rapidement le regard vers la table des professeurs. Son cœur bat d’un coup plus rapidement après avoir manqué de s’arrêter il y a une seconde. La pomme posée au milieu de son assiette semble soudainement passionnante et Sanctius ne regarde plus qu’elle.

Merde. Merlin lui vienne en aide, il venait presque de s’avouer coupable.

The show must go on...

C'est en novembre et le vert des serpentard orne plus que jamais les vêtements d'Howard. C'est en novembre et, assis à table, une bouchée de pain entre les doigts, ses yeux d'un brun fade sont braqués dans ceux d'un première année. Grands, ronds, curieux mais surtout effrayés par les deux colosses qui étaient venus se flanquer de chaque côtés de lui, voilà contraste amusant avec l'éternel regard mince qu'arborait l'aîné. Peut-être était-ce ce qui effrayait le plus, chez lui? Cette impression d'être à nu, peu importe le nombre de couches portées, peu importe le nombre de secrets gardés. Mais bon. La moindre des choses, lorsque LORD Young parle, c'est de rester assis sur ses petites fesses de première années et écouter. Écouter et ne rien dire, espérer que ces mots compliqués et cette voix mielleuse ne s'attarderont pas à sur son sujet. Une mèches blonde enroulée autour  d'un long doigt distrait, c'est avec l'éloquence dont il fait habituellement preuve qu'il essaie d'inculquer, de calquer et d'imprimer le raisonnement qu'il à toujours eu sur cette petite page vierge qu'était le gamin en fasse de lui, à table. Les moldus, les cracmols, les sang-de-bourbes... Si quelqu'un ignore l'avis du grand blond à leur sujet, c'est qu'ils ne l'ont jamais croisé OU n'ont jamais croisé quelqu'un l'ayant fait. Le dîner était déjà entamé mais le pauvre n'avait même pu se mettre la moindre chose dans la bouche, retenu éternellement par l'éloquence aux odeurs douteuse d'Howard. Ainsi est fait le serpentard, un torrent de mots, d'expression et de métaphores pour expliquer à quel point le dédain fait partie intégrante de son quotidien. Il répugne les première année parce qu'ils sont jeunes et.. jeunes, principalement. Des gamins immatures, selon lui. Il répugne les Gryffondors parce qu'ainsi est fait Poudlard, parce que chacun de ceux arborant l'or et le rouge finiraient par devenir ses ennemis. Parfois il répugne même Sanctius. Sanctius, avec ses yeux braqués sur son assiette, Sanctius et ses cheveux longs et ses cicatrices...

Un moldu. Comment pouvait-il s'être laissé...

Non. Calme. Ce silence, il l'avait gardé et le garderait toujours. Le respect d'Howard n'est pas quelque chose de passif, de constant. C'est quelque chose de fugace qui part, qui revient mais jamais ne reste assez longtemps pour honorer son détenteur d'un quelconque espoir d'être un jour considéré comme son égal. Fawkes avait déjà la chance de se compter du bon côté de la clôture, rien n'obligeait le blond à lui exprimer le moindre respect. Il ne l'exprimait vraiment à personne, pour dire vrai. Heureusement que le jeune homme assis près de lui à ses avantages. Notamment ce point commun d'avoir un père mort à détester tout les deux. À peine à-t-il détourné son regard du première année pour le poser sur son compagnon que le précédent se lève, rapidement, pour déguerpir. Peur? Probablement. Peur de se revoir cible de l'attention d'Howard, peur qu'un nouveau monologue n'éclate sur un quelconque sujet. Soit. Les représailles viendraient plus tard. Pour le moment...

«Bah alors, Fawkes? Tu dis rien?»

Comme si c'était surprenant. Sanctius ne semble pourtant pas d'humeur à discuter... Pour faire changement. Mais quelque chose ne semble pas aller, ça se voit dans son regard braqué sur son assiette, sur ses manières d'automates. Ou en fait, c'est l'inverse. Quelque chose semblait horriblement bien se passer, quelque chose qui avait le pouvoir de faire jubiler Fawkes. Quelque chose vallant la peine d'avoir son attention! D'un rapide coup d'oeil autour de la salle -c'est à dire la table des Serpentards, puisque les autres n'ont même pas ne serait-ce que le mérite de faire partie de cet univers de serpents et de jugement-, il ne voit rien d'abord. Puis, au loins, quelqu'un, debout, arborant ces agressantes couleurs que sont le rouge et l'or. Debout, comme ça, la cravate détachée. Tout semble aller.

Ses yeux de serpents quittent la table de la vermine pour rejoindre à nouveau Sanctius, s'attendant à le voir à nouveau concentré sur son dessert. Mais il n'en est rien. Ce sourire, ce regard. Quelque chose de sadique, de carnassier mais quelque chose de, surtout et avant tout, personnel. Du malheur à l'état pur et l'ivresse de se savoir responsable de celui-ci hantait le regard de Sanctius. On peu dire ce qu'on veut au sujet d'Howard, les faits restent là : il est brillant, ou du moins perspicace. En un nouveau coup d’œil vers le 'pauvre' Gryffondor malaisé s'amincissent un peu plus ses yeux pour prendre l'aspect d'un fauve devant un cadavre frais, le dévorant du regard avec une avidité de voir souffrir presque aussi flagrante que celle de Fawkes. Son ombre plane sur le garçon au nom inconnu et siffle sa langue de serpent :

«... Comment...?»

Question dirigée à Sanctius sans même l'honorer d'un regard. Manquer tel spectacle était sacrilège, et plus les secondes passent à voir la terreur emplir les yeux du Gryffondor, plus Howard réalise à quel point c'est un ami redoutable qui se tien à côté de lui. La moindre des choses serait de le soutenir, non?

D'un rapide mouvement, prestement imité par la moitié de Serpentard, il se lève et se penche légèrement vers l'avant, les yeux minces, les yeux hypnotisés par le spectacle qui s'offre à lui. Le jeune homme se met à hurler, hurler et va même jusqu'à sortir sa baguette, arrachant une rapide et grave inspiration de stupeur parmi les élèves de sa maison. Mais pas du côté de Serpentard. Du côté du blond et de ses compagnons, la jubilation ne fait que commencer. Il ne dit rien, pour le coup et ne fait que regarder s'agiter de plus en plus la malheureuse victime de Sanctius. Puis elle se lève. Elle. La sang-de-bourbe, cette qu'il ne peut s'empêcher de nettoyer après un acide crachat au visage. Penney, qui le regarde et qui sort sa baguette.

L'amusement est à son comble et plus les choses avancent, plus s'empêcher de rire à gorge déployée devient effort surhumain. Et finalement, sa voix, forte, emplie d'une assurance mais surtout d'une a volonté de voir le cas s'aggraver, s'élève au sein de sa maison.

«C'est déjà beaucoup plus divertissant que ses matchs de Quidditch!»

Il l'a vu une ou deux fois monter un ballet, foutre ou se faire foutre une raclée. Mais aujourd'hui est le jour ou lui et sa maison deviennent la risée de Poudlard, et si l'histoire pouvait mentionner le nom de Young dans la contribution d'un tel fiasco, il n'en serait que plus fier.

Qu’est-ce qu’il voit ? Qu’est-ce qu’il ressent ? Est-ce que le murmure inquiet de la foule devant lui sonne à ses oreilles comme des plaintes stridentes menaçant de lui faire éclater les deux tympans ? Est-ce que la grande salle s’est transformée en royaume d’Hadès ? La viande à table est probablement entrain de pourrir, des gerbes de larves en sortent, de longues griffes passent dans son dos…

La folie te guette, Jenkins. Tu vas pleurer, appeler ta mère, te réfugier sous la grande table, hurler lorsque tu verras les douces mains de ceux qui veulent t’aider venir te chercher. Tu te rappelles de tout ce que tu viens d’avaler ? Est-ce cela ne pèse pas un peu lourd à présent ? Tu vas probablement payer le prix de ta voracité et vomir dans ta cachette alors que tout le monde est entrain de te regarder. Humiliation. Tu vas apprendre ce mot et bien te le mettre dans le crâne.

Ca y est, il hurle. Un bon grand coup de pelle en plein dans sa dignité lorsqu’il se lève, paniqué. Sa peur a l’air de s’étendre d’un coup dans la salle et tout le monde est saisit, rendu muet par le cri tout juste étranglé du Gryffondor. C’est dingue, c’est complètement dingue. Tout ce pouvoir, il vient d’une potion. Il faudrait une magie incroyable, un talent sans limite, un travail herculéen pour lancer un sort qui aurait pu mettre tout ce monde dans un état de transe terrifiée comme celui-ci. Et pourtant avec quelques gouttes d’une potion, c’est Sanctius qui détient ce pouvoir, c’est Sanctius qui referme sa poigne sur le cœur des spectateurs. C’est comme un seul homme qu’une grande partie de la maison Serpentard se lève soudainement, suivi de quelques Serdaigles ; ce sont eux qui ont la moins bonne vue sur le spectacle. Sanctius, lui, reste pourtant assis entre les silhouettes levées de ses camarades.

Il ne sait pas trop pourquoi, mais il est cloué sur place, comme assommé. C’est sûrement l’émotion. Il est à la fois fier et effrayé ; parfaitement lucide et entièrement confus. Son cœur se serre puis lui donne la sensation d’éclater en se mettant à battre à tout rompre. Tout lui semble tellement étrange depuis quelques secondes… Il se sent grisé.

« EXPELLIARMUS ! »

La voix le tire de cet espace de comas gênant et Sanctius se lève enfin, s’appuyant sur la table pour mieux voir. Johan. Johan Penney, la Gryffondor.

« Mais qu’est-ce qu’il a ?! »

Qui sait ? Qui peut répondre ? Personne. Sanctius se sent à nouveau sur le point de défaillir ; c’est trop. Jenkins est pâle comme un linge et agit de manière incohérente devant tout le monde, il crie et hurle de plus belle maintenant qu’il est désarmé, terrifié. S’ils savaient. Ils sont tous tournés vers lui, le dévisageant, se penchant peu à peu plus près de lui. Une armée d’apparitions, des démons qui veulent sa mort et qui l’y pousseront, pour lui. Une rumeur s’élève dans la salle, chacun se questionne, mais personne ne peut se poser autant de questions que Sanctius à cet instant. Et puis une autre voix s’élève ; Howard propose un commentaire délicieux, mais les réactions sont partagées. Beaucoup, comme Sanctius, ont l’air à peu près aussi perdus que des biches surprises par les phares d’une voiture de moldu.

Une foule commence à se former, et les élèves de l'autre côté de la table Gryffondor s'éloignent plus ou précipitamment de Lian. Quelques pas à reculons ou une accélération en emportant ses affaires sous les bras tout en jetant des regards inquiets vers celui qui devient fou. Il a l'air tour à tour enragé puis désespéré, comme un chien qui reconnait le bâton qui l'a battu. Il crie, il menace, il gémit. Sanctius, comme attiré, s'approche doucement dans la foule rassemblée. Ses yeux sont rivés sur le spectacle, grands ouverts, sa bouche tient tout juste fermée alors que sa mâchoire a perdu sa crispation habituelle. Fasciné.

Mais Dumbledore accourt, bientôt suivi de Slughorn, et tout deux fendent la foule comme Moïse briserait la mer en deux.

« Monsieur Jenkins! » Appelle-t-il d'une voix forte et autoritaire.

Slughorn fait pâle figure auprès du professeur de Métamorphose qui essaye d'appeler le jeune Gryffondor à la raison. Sanctius, lui, regarde, sa baguette dans la main droite. La voix, une fois de plus, l'a sortit de sa transe fascinée. Il n'a mit que quelques gouttes dans l'assiette ; Lian ne l'a même pas directement bue. Les effets devraient se dissiper bientôt, non? Quand? Il n'en a en fait aucune idée. Il a soudainement la sensation que tout se met à tourner autour de lui et le brouhaha lui donne mal au cœur. Instinctivement, ses yeux se tournent vers Howard. Il est à ses côtés et il devrait faire comme lui. Il devrait se réjouir, acclamer, éclater de rire. Pourtant la force lui manque. Un bras se lève au milieu de la foule.

« SIIIILENCE! »

Et tous se taisent, à part Lian qui à lui seul remplit la grande salle de ses hurlements. Avec lenteur, Sanctius tourne alors ses yeux vers Johan, espérant qu'elle ne le remarquera pas. Son visage est emplit d'une expression rendue invisible par tant d'émotion. Le Serpentard repose rapidement son attention sur la scène.


Qu'a-t-il fait, Merlin?..

Le spectacle est assez lamentable, en vérité. Lian Jenkins se tord douloureusement au sol en essayant d'échapper à Dumbeldore, et les élèves sont agglutinés tous ensemble à regarder devant eux avec des bouches grandes ouvertes et des yeux énormes. C’est assez tragique au fond... Terreur, pitié, stupéfaction... Hilarité parmi quelques Serpentards parce qu'il faut bien maintenir la réputation de la maison.

Dumbeldore s'approche comme un chat de sa proie, avec lenteur et précaution. Il pourrait l'immobiliser d'un sort, mais qui sait si le faire n'empirerait pas les choses?.. Au sol, l'américain lutte pour trouver sa respiration entre deux hoquets affolés. Il s'arrête tout simplement de résister lorsque le professeur pose une main douce sur son épaule. Les chuchotements s'élèvent alors dans la salle en signe d'admiration : une sorte d'équilibre semble avoir été trouvé entre Lian et Dumbeldore qui restent parfaitement immobiles, attentifs aux mouvements de l'un comme de l'autre. Avec lenteur, le professeur adresse un geste de la main à Slughorn, resté immobile sur le côté. Un silence de cathédrale règne maintenant dans la Grande Salle alors que les deux hommes parlent à voix très basse. Sanctius pince les lèvres en constatant une fois de plus que le directeur de sa maison est ridicule ; il regarde l'autre homme avec de grands yeux ronds, le teint rougit par l'émotion, il bégaie probablement. Il ne sait probablement pas quoi faire. Le garçon préfère baisser les yeux pour ne pas voir ça plus longtemps ; il se sent mal quand il distingue le mot « poison ». C'est pourtant bien ce dont il s'agit et il essaye de réfreiner un nouvel élan de culpabilité, gardant une mine morne. Slughorn fouille bêtement dans ses vêtements et le froissement du tissu irrite les tympans de Sanctius.

Il ne veut plus qu'une chose maintenant : aller se terrer dans son dortoir, tout au fond de Poudlard. Se planquer derrière les rideaux de son lit, celui qui fait le coin de la chambre, dans l'ombre, et lire un livre, n'importe lequel, en ignorant les autres.

Il entends cependant un Serdaigle devant lui chuchoter doucement « bezoar » au garçon à côté de lui. Enfin ce nul de Slughorn se bouge. Qu'il lui fasse avaler le caillou et que l'on en parle plus.

« Notre ami Lien semble se remettre de ses émotions ; je vous demanderai de bien vouloir reprendre vos places pour terminer votre repas ou de rentrer dans vos dortoirs, professeur Slughorn et moi-même nous chargerons du reste. » Annonce Dumbeldore de sa voix forte et solennelle, calme.

La foule a un peu de mal à se dissiper : dur de déplanter ses deux pieds du sol après toute cette agitation. Sanctius n'a le temps que d'entrevoir Lian gisant au sol, appuyé sur ses coudes, encore pâle, l'air définitivement sonné. Rapidement, le Serpentard attrape la manche de la robe d'Howard et tire plusieurs fois. Il veut filer au plus vite et surtout ne pas sentir le regard de Jenkins sur lui.

« Viens, y'a plus rien d'intéressant à voir. »


[Bon, disons-le, c'est assez nul. ;w;]

Un coup de coup entre les côtes parvient à lui faire comprendre qu'Howard, lui, veut continuer à regarder. Il n'est pas convaincu que le spectacle est terminé ou tout du moins, n'a pas aussi envie de partir que Sanctius. C'est justifiable, certes, mais lui n'a pas de temps à perdre. Il se frotte un instant le côté afin d'effacer le vague picotement du coup précédent, adressant un dernier regard lourd de reproches à Young. Lian, lui, se relève, se remet de ses émotions, et surtout, se fait rendre sa baguette : c'est, en général, plutôt mauvais signe pour Fawkes.

Il est donc bel et bien temps de décamper : ce qu'il fait sur sur le champ, filant et ondulant entre Poufsouffles et autres Serdaigles, s'éloignant dans les vagues de sa robe noire. Ses jambes le guident d'elles-même dans la direction des cachots. Là bas, il sait qu'il est à peu prêt en sécurité, et surtout à peu prêt introuvable. Les Gryffondors ne viennent pas souvent se perdre là bas, ils ne savent que trop bien qu'il s'agit du territoire des Serpentards : en plus, il y fait sombre et humide et tout semble y être bien plus ennuyeux que le reste du château. Il s'agit de ce fait d'une excellente cachette.

L'idéal pour faire semblant de rien consiste aussi à penser à tout autre chose que ce qu'il venait de se passer. Sanctius fixe droit devant lui en traversant efficacement chaque mètre qui le sépare de la salle commune, yeux vides, visage inexpressif, mâchoire débarrassée de toute crispation. Il pense simplement à quelques livres qu'il doit terminer - Du Cycle lunaire et son influence sur les Potions d'Hesper Starkey, mais aussi La vérité sur les mécanismes mémoriels ou les propriétés des Plumes de Jobarbille d'Eudoxe Coolidge, deux ouvrages absolument passionnants qu'il dévorait depuis quelques jours. Sans compter son stock qui devait être refait : il avait dernièrement usé de nombreux ingrédients pour diverses potions... notamment la potion d'épouvante. Y repenser lui fit l'effet d'une décharge électrique : son cerveau n'est pas coopératif avec les tabous, semble-t-il.

Il n'y avait pas de raison pour qu'il s'en veuille, Merlin! Jenkins l'avait balancé sans aucune pitié et pas une once de remords dans les eaux glacées et habitées du lac. On s'était fichu de lui, les Gryffondors se marraient sur son passage et s'exclamaient en se régalant de la haine dans ses yeux "Bah, te plaint pas Fawkes, t'avait bien besoin de prendre ton bain annuel.". Il se mordit la lèvre, à la fois furieux et embarrassé. Il n'avait pas prévu que la potion serait aussi efficace - Si, en fait - et sa revanche lui paraissait tout à fait équivalente - Quoi que... -. Il se passa une main sur la joue, essayant de ramener ses esprits. Est-ce qu'on pourrait le jeter à Azkaban pour ça?.. Non, Jenkins l'avait mérité.

Il n'a traversé que l'entrée et passé le mur derrière lequel se trouvent les escaliers qui le mèneront en direction des cachots lorsqu'un bruit derrière lui interrompt le fil de ses pensées. Il retourne vivement la tête, se cramponne à la bandoulière de son sac. Il lève un sourcil dédaigneux et dégaine sa meilleure expression de mépris. Il reconnaît cette silhouette entre toutes.

C'est sûrement à cause des cheveux.

Il aurait cru la magie noire plus compliquée. La magie noire, oui, parce que cette potion, c'était ça. Or tout lui était venu avec naturel, tout lui avait semblé simple. Il aurait pensé qu'il s'agirait un sentier tortueux et compliqué dans lequel se lancer : le tabou seul ne pouvait pas faire reculer tant de gens à la pratiquer, non? Avec tout le pouvoir qu'elle représentait? Tous ces savoirs anciens et cette magie puissante, profonde qu'ils renfermaient? Il aurait pensé qu'il aurait été d'une maladresse digne de ses premiers pas à Poudlard, lorsqu'il n'avait jamais pratiqué la magie, lorsqu'on se moquait de lui et qu'on le disait quasi-cracmol (Epoque aujourd'hui révolue depuis que son existence donnait parfois lieu à des duels enragés et qu'il excellait en classe.). Il n'avait jamais été aussi à l'aise. Cette potion avait certes nécessité beaucoup de temps, de délicatesse, et d'ingrédients aussi étranges qu'inaccessibles, mais Sanctius aurait presque pu deviner les étapes une à une tant la logique de la conception lui paraissait évidente. Familière. L'essence même de la magie.

Et pourtant, il savait risquer plus qu'à tout autre moment de finir au Magenmagot pour l'avoir pratiquée : Grindelwald commençait à faire peur à un peu tout le monde.

Mais il aurait dans ce cas été victime d'une véritable erreur judiciaire. Ce n'était pas sa faute! Il avait été idiot, voilà tout. Ce genre de choses arrivait à tout le monde, c'était même si répandu que Sanctius se demandait si les élèves de Poudlard n'étaient pas entrain de se contaminer tour à tour dans une sorte de cycle incontrôlable et sans fin. Hypothèse qui expliquerait beaucoup de choses... Personne ne se faisait punir et encore moins emprisonner pour avoir été idiot.

Mais devant Jenkins il pouvait jouer les offusqués.

Il arqua donc les sourcils autant qu'il lui était physiquement possible, bouche boudeuse, yeux plissés, comme si Lian dégageait la même odeur que les poubelles de son quartier. C'était le visage du mépris en personne et il avait fini par le maîtriser grâce à ses camarades de Serpentards qui, déjà à onze ans, étaient de véritables professionnels. Il enfonça ses yeux noirs dans ceux du Gryffondor comme il l'aurait fait avec des serres. Lian, lui, parcourut la distance qui les séparait encore en trois pas. Puis sans un mot ni un regard, son poing entra en collision avec sa mâchoire.

Sanctius vacilla. Il porta la main à sa joue, incrédule. La peau palpitait sous ses doigts, la douleur se diffusait dans l'os. Il s'était mordu la langue sur le coup et le goût du sang se propagea dans sa bouche. Il n'eut le temps que de cligner des yeux avant que d'un geste sec, Lian ne l'empoigne par le col : il ne le relâcha que pour le jeter vers un mur contre lequel Fawkes se heurta méchamment le crâne. Jenkins était déjà là, le tenant et le pressant contre la pierre, son souffle saccadé frôlant sa peau.

« Tu veux la jouer comme ça... Parfait. C'est entre toi et moi... tout de suite. Pas de putain de potions ou de sortilège à la con. Juste mes poings dans ta sale face... »  

Sanctius, lui, s'était déjà remit de sa surprise. Il était tragiquement habitué à la violence, aujourd'hui encore. Il ne cilla pas, son expression ne trahissant rien : il toisa Jenkins avec la même arrogance, silencieux, respirant à peine plus fort, plus profondément.

« Et si tu t'avise de sortir ta baguette, je te jure que je la pète en trois, et après c'est toi que je brise. »

Il fit mine de n'être qu'effleuré par la menace. Le souvenir de son père rompant la baguette de sa mère était pourtant encore vif et il se souvint du craquement qui lui avait retourné le cœur il y a trois ans de cela. Il ravala sa salive péniblement : le poing de Jenkins appuyait douloureusement contre sa glotte. Il pouvait examiner son visage régulier dans le moindre détail. Il était tordu de haine et une fureur sombre brûlait dans ses yeux fauves. Au fond d'eux, Sanctius pouvait distinguer son propre reflet : il se fixa lui-même, regardant Lian d'entre ses cheveux en désordre, un rictus insolent sur le visage.

« Et je peux savoir ce qui me vaut cet honneur que tu me fais, Jenkins? » cracha-t-il. « Oh, mais c'est vrai que j'aurais toujours droit à un traitement de faveur de ta part... »

La colère aveugle du Gryffondor commençait à le gagner. Personne n'avait le droit de le frapper. Personne n'avait le droit de le heurter contre un mur comme il l'avait fait. Il osait lui souffler son haleine fétide au visage? Il avait déjà suffisamment subit toute cette comédie pendant toute son enfance. Il n'avait été qu'un objet, que la chose de son père : celle qu'il pouvait frapper, insulter et punir à volonté. Sanctius serra les dents. Le punir, le punir sans arrêt : le punir parce qu'il était. La pensée fit éclater la rage dans le coeur de Sanctius.

Il n'aurait pas peur de Jenkins.

« Alors? Ca te prend souvent d'emmener un Serpentard dans un coin isolé pour le tabasser en paix? Tu parles d'un Gryffondor! » Il ne se gênait pas pour parler tout fort : il lui ferait assumer sa lâcheté.

Il posa sa main sur l'épaule de Lian, le repoussant d'un geste brusque. Son sourire ironique s'effaça de ses lèvres, et il ne lui fallut pas plus d'une seconde pour se décider. Il se racla la gorge avant de lui cracher en plein visage.

« Tiens. Ça te fera une raison de me frapper. »