[1943 - Octobre] Let's take a ride! (Penny)

Cardiff, 1h du matin, une petite rue déserte derrière les docks. L'air est imprégné d'une humidité qui vous pénètre jusqu’aux os. Seul être vivant alentour, un misérable chat de gouttière farfouille dans une poubelle. Soudain, il lève la tête et se met à feuler… avant de s’enfuir précipitamment et sans dignité aucune quand un craquement sourd déchire l’air froid et mouillé de la nuit. L’instant d’après, résonne le bruit mat d’un corps qui s’effondre, accompagné d’un retentissant :

- Puuuuutaiiiiiiin !

Un homme vient d’apparaître dans la rue, comme sorti du néant. Il est accroupi, les genoux sur le sol, et regarde d’un air sombre sa main gauche ensanglantée. Il y manque deux doigts, remplacés par une plaie béante d’où s’écoule à grands flots un sang noir et épais.

- Merde, merde, merde, grommela Ysengrim en portant sa main valide à la poche intérieure de son imperméable en cuir.

Il en ressortit une petite fiole transparente contenant un liquide argenté et en versa quelques gouttes sur la blessure. Celle-ci se referma en dégageant un panache de fumée blanche. La douleur, pourtant vive n’arracha même pas une grimace au loup-garou, qui en avait vu d’autres : à côté des balles allemandes, c’était du pipi de niffleur. Les doigts, quant à eux, finiraient bien par revenir, il ne s’en faisait pas pour eux, où qu’ils aient décidé d’aller se promener.

Il se releva en poussant un grognement fatigué et regarda autour de lui. Bon sang, il était à Cardiff, qu’est-ce qu’il foutait là ? Il était censé arriver à Exeter… Un soupir lui échappa. Depuis le temps, il aurait dû savoir que transplaner la nuit qui suivait la transformation ne lui réussissait jamais. Trop de fatigue, trop de stress… Son esprit n’était pas encore remis de la peine de la nuit précédente, et n’arrivait donc pas à mobiliser la concentration nécessaire à un transplanage réussi. Il avait été stupide de l’oublier, et il en payait le prix. Il jeta un regard à sa main mutilée. Ca lui rappelait la fois où il avait failli se faire bouffer l’avant-bras par une acromentule dans la Forêt Noire. Il haussa les épaules. Bah, une blessure parmi tant d’autres, et pas la plus grave qu’il ait reçue.

Bon, ce n’était pas le tout de rêvasser, il fallait se bouger. Puisque transplaner était hors de question pour cette nuit, il allait devoir trouver un autre moyen de locomotion. Enfin… en supposant que ça en valût la peine. Après tout, il ne se rendait à Exeter que dans le vague espoir d’y trouver un pote à lui qui pourrait éventuellement l’héberger pour la nuit… sauf qu’il n’avait aucune nouvelle dudit pote depuis deux ans ! Donc il était en train de se taper tout le trajet jusqu’en Cornouailles pour, au final, se prendre un vent presqu’à coup sûr. La perspective ne l’enchantait pas, mais c’était toujours mieux que de passer la nuit sous le Tower Bridge, entre deux clochards moldus. Enfin, d’ici quelques jours, quand les invités qu’elle hébergeait seraient repartis, il pourrait revenir chez Mrs Valentyne, mais en attendant… il lui fallait bien crécher quelque-part, et des quelques-parts où aller, en Grande-Bretagne, il n’en avait pas trente-six. Donc il tirait toutes les ficelles qu’il pouvait, espérant sans trop y croire que l’une d’entre elles donnerait des résultats. Au pire, il irait squatter un appartement en ruines à Londres ou à Douvres, de toute façon, il était trop épuise par sa transformation de la veille pour être exigeant.

Se posait dès lors la question comment il allait arriver jusque là-bas. Infoutu de transplaner, sans balai… il ne valait pas mieux qu’un moldu. Il considéra un instant la possibilité de passer la nuit ici, à Cardiff (il connaissait le patron d'un pub à côté de la cathédrale qui accepterait peut-être de lui filer une paillasse pour quelques heures) quand une idée lui vint brusquement : il pouvait appeler le Magicobus ! Le Magicobus, ultime recours du sorcier désespéré, désespoir souvent lié à sa nullité en matière magique. Mais dans le cas d’Ysengrim, le découragement était dû à autre chose, quelque chose de plus pénible et de plus profond. Il n'aimait pas se voir réduit à ça, mais il savait qu’il y avait des choses plus graves dans la vie, et s’il avait sa fierté, celle-ci n’avait jamais tenu à si peu. Il tenait à son indépendance, mais il n’ignorait pas qu’il est idiot de refuser l’aide qui s’offre à vous quand besoin s’en fait sentir.

Il sortit sa baguette et l’alluma. Il n’avait pris le Magicobus qu’une seule fois, il y avait très longtemps, pendant une période de sa vie dont il ne se souvenait pas précisément avec ravissement. En même temps, il n’y avait aucune période de sa vie dont il se souvenait avec ravissement. Il ne fut donc qu’à moitié surpris du naturel avec lequel le geste qui servait de signal d'appel au bus enchanté lui revint : un petit coup de baguette, et dix secondes plus tard, un  « triple-deck » violet se tenait devant lui, ses phares pourtant puissants éclairant à grand peine la ruelle sombre et embrumée. Un crachin glacé s’était mis à tomber pendant que le mercenaire soignait sa blessure.

Temps de merde, se dit Ysengrim en jetant son sac en toile de jute sur l’épaule et en gravissant le marchepied. Il se retrouva tout à coup dans une atmosphère infiniment plus chaude et douillette qu’à l’extérieur. Le changement n’améliora en rien son humeur, cependant, et c’est d’un regard sombre qu’il inspecta les alentours. Son regard glissa sur l’escalier du fond, passa sur les lits et les fauteuils brinquebalants et s’arrêta sur la conductrice qui le regardait en souriant. Il fut un peu surpris par son apparence : c’était une belle femme, les traits fins, grande, habillée avec recherche (quoiqu’avec un peu trop de fantaisie pour le sévère loup-garou), pas du tout le genre de look que l’on se serait attendu à trouver au volant d’un bus pour sorciers prolétaires. Le moins que l'on pût dire, c'est qu'elle tranchait, dans cette cour des miracles, et Ysengrim ne put s’empêcher de la regarder avec méfiance : qu’une femme comme elle se trouvât ici lui semblait suspect. Il se raidit instinctivement quand elle ouvrit la bouche :

- Bonsoir et bienvenu à bord du Magicobus ! De jour, de nuit, nous vous amenons partout où vous nous le demanderez, tant qu'il s'agit de la terre ferme bien entendu, lança-t-elle d’un ton incroyablement pimpant quand on considérait l’heure et le temps qu’il faisait dehors. Où puis-je vous emmener, monsieur ?

- Hum… Exeter, se contenta de grogner le mercenaire d’un ton circonspect. C’est combien, le billet ?

Il n’eut même pas le temps de recevoir la réponse que, déjà, la conductrice avait enfoncé son pied sur l’accélérateur, faisant partir le véhicule en trombe et envoyant Ysengrim, surpris, s’écraser dans un fauteuil juste à côté de la cabine du pilote. Son sac de marin l’y rejoignit une seconde plus tard, atterrissant lourdement sur son ventre et lui coupant le souffle pour plusieurs secondes.[/color]

Dans une avalanche de grommellements dont, vu la teneur, il était heureux que la conductrice ne pût pas les entendre suffisamment distinctement pour en comprendre le sens, Ysengrim écarta d’un geste brusque le sac de jute qui l’écrasait et massa brièvement son ventre endolori. Pas à dire, cette soirée se déroulait merveilleusement bien… La pilote, apparemment un peu honteuse d’avoir envoyé un client embrasser le plancher,  immobilisa le bus d’un coup de frein expert et se retourna vers lui d’un air plein de sollicitude.

- Merlin ! Je suis navrée ! s’exclama-t-elle en retirant les grosses lunettes de conduite qui lui donnaient un air de hibou mal réveillé. Vous ne vous êtes pas blessé, j'espère ?

Ysengrim se releva et vérifia d’un regard circulaire que le contenu de ses poches ne s’était pas échappé pendant sa chute. Il balaya les excuses de la jeune femme d’un geste sec.

- Non, non, c’est bon, j’ai connu pire.

Il regardait encore le sol quand un bruit incongru lui fit lever la tête vers la conductrice : celle-ci était en train de… rire. Non seulement elle l’envoyait valdinguer les quatre fers en l’air, mais, par Merlin, elle avait encore le culot de se payer sa baguette !

- Je dois dire... qu'il m'est inhabituel de voir un homme avec un gabarit tel que le votre sur mon plancher, lança-t-elle joyeusement.

Pendant un instant, il ne sut comment réagir. L’évidence de cette dernière remarque le laissa sans voix : effectivement, d’un autre point de vue que le sien, sa position devait être parfaitement comique : un grand gaillard sombre et sérieux comme lui qui se retrouvait soudainement sur le derrière à cause d’un coup de champignon un peu vif, ça prêtait incontestablement à rire. Ysengrim avait fait l’objet de trop de moqueries infiniment plus mal intentionnées pour prendre ombrage de l’éclat de rire d’une jeune fille qu’il aurait certainement partagé avec elle s’il avait été de meilleure humeur.

- Parce que vous avez l’habitude de les voir dans quelle position, normalement ? rétorqua-t-il avec plus d’agressivité qu’il ne l’aurait voulu.

Il se tut, un peu gêné par cette sortie intempestive. Il n'avait pas cherché à la blesser. Tout ce qu'il voulait, c'est qu'on lui foute la paix. Le chauffeur continua :

- Pouvez-vous vous relever ? Salazar ! Vous êtes trempé...

- Salazar ? releva le loup-garou dans un grognement amusé. Il y a encore des gens qui jurent par Salazar ? Euh… merci.

Une serviette d’un blanc aussi immaculé que l’esprit d’un 1ère année émergea de la boîte à gants et, sans qu’il ait le temps de réagir, se retrouva dans les mains d'Ysengrim. Qu’est-ce qu’il était censé en faire, au juste ? Se sécher ? Ce n’était pas un petit crachin anglais qui allait le gêner ! Elle le croyait en sucre ? Dans les tranchées, pendant la guerre, il avait été trempé jusqu’aux os du soir au matin pendant des mois. Par politesse, il fit mine de s’éponger le front tout en l’écoutant lui expliquer le prix du billet… et ajouter qu’elle lui offrait la serviette « pour se faire pardonner ». Il jeta un coup d’œil perplexe au bout de tissu de blanc, se demandant bien ce qu’il allait pouvoir en faire, mais les reliquats de bonne éducation qui s’accrochaient en lui le poussèrent à le fourrer dans son sac et à grogner un remerciement. Suite à quoi il lui tendit la somme requise.

- Voilà les onze mornilles. Et, oui, si c’est  possible de ne pas rouler trop vite, ce n’est pas de refus : j’ai suffisamment risqué ma peau pour ne pas avoir envie de finir étalé sur le plancher de votre bus. Et puis les tâches de sang, ça fait mauvais genre, les clients trouvent ça moyen, en général.

Elle regagna sa cabine de pilote en lui recommandant de s’asseoir dans un fauteuil, voire de prendre un lit. Fort de son expérience très récente, il suivit son conseil et s’installa dans un gros fauteuil d’un violet excessivement flashy de l’autre côté du bus. Une fois dedans, il posa son sac à côté de lui et, par précaution, inspecta le bandage ensanglanté qui enserrait sa main, pour s’assurer qu’il n’avait pas glissé. Son geste attira l’attention de la conductrice, qui s’apprêtait à redémarrer le bus. Elle sursauta et, lâchant son volant, se tourna vers lui et s’exclama d’un ton alarmé :

- Mais... Par Salazar ! Vous saignez ! J'ai ici une trousse de premiers soins. Peut-être serait-il préférable que je vous dépose à Sainte-Mangouste !

Par tous les dragons de Galles, on n’est pas près d’arriver à Exeter, si elle avance à ce rythme, songea Ysengrim en soupirant. Il ferma les yeux et répondit d’un ton plus las que rassurant :

- Ce n’est rien, ce n’est rien, juste une petite désartibulation. Pour ça que j’ai appelé votre bus, en fait : je ne suis pas trop en état de transplaner, ce soir. Mais ça ne vaut pas le coup de déranger les médicomages, je vous assure. Ca ne vaut pas le coup de déranger qui que ce soit, en fait, ajouta-t-il dans l'espoir de faire taire toute protestation.