Ceridwen Ó Néill

« Le temps est disloqué. Ô destin maudit,
Pourquoi suis-je né pour le remettre en place ! »

Le champ de coquelicots s'étendait de la limite de l'enclot des moutons jusqu'à la ferme voisine. Les fleurs aux coroles écarlates poussaient comme le blé dans la région. La mère de Ceridwen disait toujours que ces maudites pourritures étaient comme de la mauvaise herbe, comme un mal contagieux et envahissant qui n'aurait pas même dû exister. Ceridwen rétorquait qu'elle les aimait bien elle, ces jolies fleurs. Sa mère répondait alors que les semblables ne pouvaient que s'apprécier.

Une sortie avait été organisée par la maîtresse pour les enfants du village. Ils devaient marcher dans la forêt, jouer près de la rivière, chanter et danser des chansons folkloriques galloises.
Ce jour là, Ceridwen avait frôlé la crise d'hystérie. Elle hurlait, hurlait à qui voulait l'entendre qu'elle ne voulait pas y aller, qu'il ne fallait pas y aller. Qu'un malheur adviendrait, s'ils s'entêtaient. On lui avait rit au nez, encore. On avait juste cru à un délire supplémentaire de la petite rouquine simplette du village.
La tempête les avaient surpris. La pluie battante n'avait pas tardé à rendre la terre traîtresse et dangereuse. Deux enfants avaient glissés, et étaient tombés à l'eau.
Ils n'étaient jamais remontés à la surface.
Le pressentiment de Ceridwen s'était réalisé, au-delà de tout ce qu'elle avait pu imaginer.
Ce jour là fut le premier où on l'appela sorcière. Mais pas le dernier.

D'aussi loin que sa mémoire remontait, Ceridwen avait toujours su ce que les autres ne savaient pas.
Pour tous les enfants, dormir était synonyme de paix et de tranquillité. Pas pour Ceridwen. Ses parents en avaient passé des nuits blanches par sa faute. De tous les enfants Ó Néill, elle avait été la plus difficile à gérer dans l'enfance. Le bébé qu'elle avait été se réveillait systématiquement en pleurant et hurlant jusqu'à ce qu'une mère acariâtre vienne lui chanter une vieille chanson paillarde pour tenter de la rendormir.
Ceridwen avait toujours eu le sommeil très agité, hier comme aujourd'hui. Les visions qui venaient visiter ses rêves ne lui laissaient pas le moindre répit : nulle nuit sans que des rêves plus vrais que le réel ne viennent la réveiller en sursaut, ou au contraire la plonger dans un sommeil de plomb dont il était impossible de l'éveiller sans un bon sceau d'eau glacée. Il en avait fallu, du temps, avant qu'elle ne réalise que ce qu'elle voyait n'était pas le fruit de son imaginaire. Du temps avant qu'elle ne note que ces scènes oniriques, elle les revoyait après, dans la vraie vie.
Mais il avait surtout fallu du temps pour qu'elle comprenne qu'il était inutile de chercher à faire comprendre aux autres qu'elle n'était pas une menteuse, ni une folle. Ils ne croyaient pas ses récits fantasques. Tous pensaient que Ceridwen était l'enfant ratée de la famille. Sans doute avaient-ils raison. Car si elle aimait sa terre, elle ne s'était jamais sentie à sa place. Ni à la maison, ni à l'école, ni même en marchant dans les rues du village sous le feu des regards méfiants et moqueurs.
Elle se sentait chez elle seulement lorsqu'elle s'asseyait pendant des heures devant le champs de coquelicots, en regardant les nuages danser dans le ciel, et en s'amusant à leur trouver tous des formes extraordinaires. Elle ne s'amusait jamais, autrement que seule. Les autres enfants du village refusaient de jouer avec elle.

A vrai dire, c'était une erreur que de dire que tous refusaient de la croire. La mère de Ceridwen, elle, l'avait toujours cru. Parce qu'elle savait que sa fille n'était pas capable de mentir sans rougir furieusement, elle savait aussi que ce que Ceridwen sentait d'instinct finissait toujours par advenir. Elle était heureuse, que quelqu'un ait foi en elle, même si c'était pour la regarder comme si elle était une étrangère et une anomalie. Ce n'était pas grave, tant qu'il lui restait quelqu'un à qui donner ses infaillibles intuitions sans recevoir en retour rires ou hurlements. "Demain, il fera beau." "L'hiver sera dur, cette année. Les récoltes pourraient ne pas y survivre." "Je pense que c'est une petite sœur." Tant qu'elle se rendait utile, sa mère la tolérait en public. En privé, c'était une autre affaire.
Les choses étaient ainsi faites. Le jour de l'accident mortel de la rivière, Ceridwen perdit le seul avantage qui lui restait : on ne la croyait pas, avant. Maintenant, les rumeurs étaient pires que jamais. Ce terrible drame ne pouvait qu'être l'œuvre du démon, et cette enfant, ne l'avait-elle pas prédit à l'avance ? Elle grandit, la petite Ceridwen. Elle grandit dans ce petit village ou jamais elle ne fut acceptée. Où, plus elle s'acharnait à expliquer, plus elle était vue comme la paria, comme la "sorcière du village".
Elle essayait d'oublier, les regards, les rumeurs, les rires, les brimades qui la poursuivaient ou qu'elle aille. Elle essayait d'oublier que même ses petites sœurs, même ses parents, même les propres membres de sa famille y participaient. Elle essayait d'oublier. Elle n'y arrivait pas. A moins qu'elle ne s'enfuie dans son monde de rêves éveillés, l'esprit perdu loin, très loin de la réalité. Elle n'était pas malheureuse. Pas vraiment. La chaleur humaine lui manquait un peu, mais elle avait apprit à se suffire à elle-même, et il y avait tant de choses possibles pour s'échapper !! Les rêves étaient rassurants, les heures semblaient moins longues lorsqu'elle les passait à penser

Le temps passait, et les coquelicots perdaient de leur éclat.

Un jour, la lettre arriva. Cette lettre, qui en un instant changea tout : d'abord, en faisant des rumeurs une réalité. Elle était une sorcière. Elle avait fini par y croire, tant on le lui avait répété. Mais pour elle, être sorcière était la pire chose qui puisse exister : une femme laide avec des pustules sur le corps, faisant le mal autour d'elle et finissant haïe par tous, et seule. Elle ne voulait pas être détestée. Mais comment étais-ce possible, lorsqu'on se détestait déjà soi-même ?
Cette lettre expliquait tout. Les visions, les pressentiments, les choses qu'elle était seule à savoir, les événements étranges qui se glissaient dans ses pas maudits...  
Il fallait être réaliste : tous étaient contents de cette solution. Enfin, ils étaient débarrassés de celle qui ne leur avait jamais apporté que des problèmes. Ils n'avaient plus à affronter la vérité de la monstruosité de leur fille, d'autres s'en occuperaient à présent. Poudlard : une maison de fous ou ils envoyaient leur fille avec ses semblables, n'étais-ce pas merveilleux ?
Ceridwen avait conscience, le jour ou elle se rendit à la voie 9 3/4, que rien ne serait jamais plus comme avant.

Elle aurait pu trouver une place. Elle aurait pu trouver des frères, des sœurs, une famille l'acceptant pour ce qu'elle était contre son gré. Mais puisqu'elle même ne s'acceptait pas, comme les autres le pouvaient-ils ? Elle avait cru détester Poudlard. L'école représentait tout ce qu'elle avait toujours redouté et méprisé chez elle. Elle avait voulu haïr tout ce qui touchait à la magie, aux balais volants, aux potions.
Elle n'avait pas réussit. Tout la fascinait. Tout était incroyable, surprenant, fantastique, passionnant, magique. Elle aimait que l'ennui n'existe pas dans ce monde là. Elle aimait que l'originalité soit moins durement réprimée que chez les moldus. Elle se sentait comme une enfant qui découvrait le monde pour la toute première fois. Et elle agissait comme tel : les yeux emplis d'étoiles, le curieux feu-follet se prit de passion pour ce nouveau commencement. Il n'y avait pas de jugement, pas de réputation à préserver, plus rien d'autre qui importe à part ce qu'elle désirait faire, librement, volontairement.
Mais tout n'était pas si parfait.
Si tout le monde la croyait lorsqu'elle disait voir l'avenir, on ne la traitait pas si différemment d'autrefois. Ce pouvoir qu'elle haïssait mais qui était indissociable de sa personne, il était loin d'être donné à tous.... Et elle se sentait comme une intruse, comme une étrangère. Le schéma de l'enfance se répétait. Ceridwen évoluait hors du monde commun, elle n'était pas comme les autres, n'arrivait pas à l'être.
Qu'est-ce qui ne tournait pas rond chez elle ?

La guerre. La beauté des coquelicots qui poussaient sur sa terre prenaient une ampleur nouvelle : oh comme éphémère tout ceci était. Ses fleurs favorites étaient les plus splendides le temps d'un soupir, puis elles se rendaient à la terre ; comme si elle n'avaient jamais été là. C'était le destin. Ceridwen le savait, elle en voyait trop souvent des brides, indices effrayants d'un futur qu'elle aurait préféré ignorer. Mais l'ignorance n'avait jamais fait partie de son être. Même lorsque ses frères aînés s'étaient engagés dans l'armée et qu'elle avait commencé à rêver de Sinistros, et à porter ce poids terrible sur le cœur.
Elle n'était pas assez forte pour le porter, en vérité, ce maudit poids.

Mais ses démons n'étaient pas de ceux que l'on pouvait combattre avec des sorts.

Ooh merci Mr Grumpy, ça me fait plaisir !! *-*
Et je serais ravie que mon personnage serve de défouloir au tien, si tu y tiens vraiment ! xD

~ Manque plus que mon histoire, et c'est fini ! o/

 Et voilà !!!! o/
Désolée pour le double post, mais ma fiche est enfin terminée !

Bonne lecture ! *va stresser dans son coin en attendant le verdict*

Cette Maison est parfaite ! Merci beaucoup pour les compliments (ohoui du harcèlement en perspective ! *PAN*) je suis contente d'être enfin des vôtres !!! ;D