[13 juin 1943] And laugh — but smile no more. (Sanctius Fawkes)

C'est l'écho d'une voix douce qui la tira de ses songes et la mit en déroute dans le noir. Elle était restée longtemps immobile, à s'empêcher de penser, avant de se souvenir qu'elle était une intruse et que se faire prendre c'était signer la fin d'une aventure.
Un miaulement, un murmure, la double porte se ferme dans un grondement sourd sur Mlle Arrington.
Cette fois-ci, elle est vraiment seule.
Vraiment seule. Triste aventure, celle qui se fait sans compagnon. Elle n'a pas eu besoin d'éteindre sa baguette pour éviter de trahir sa présence lorsque la bibliothécaire est passée dans l'allée d'à côté ; la lumière s'était déjà évanouie. Évanouie d'elle-même lorsque Fawkes avait pris la fuite. Une lueur faible, timide, qui s'était teintée de rouge sous l'effet de la colère avant de partir en fumée. Nox. Et elle avait gardé les yeux fixés sur l'espace vide où s'était tenu un ami.

Les bruit de pas s'éloignent dans le couloir, Johan se redresse prudemment. Elle ne devrait pas être seule ce soir. Un nœud étroit lui serre la gorge et l'empêche de goûter au plaisir d'une infiltration réussie. Fawkes était de dos... elle chasse l'image de ses pensés. Il a pris la fuite. Elle tourne le dos à la porte, avance au hasard entre les étagères sans prendre la peine d'éclairer le passage.
Bam bam, bam bam, bam bam... Le sang pulse à ses tempe, elle écoute son cœur battre dans le noir en s'étonnant qu'il puisse être si calme. Si régulier. Elle s'attendait à l'entendre jouer une toute autre musique; plus rapide et saccadée, et pleine de fausses notes. Une fausse note, c'est à cela que ressemble l'absence de Fawkes derrière elle.
Des fausses notes sur leurs lèvres. Maintenant tout est dit.

C'est sans l'avoir prémédité qu'elle retourna près de la fenêtre, là où la lumière de la lune éclairait encore le livre qu'ils feuilletaient furtivement. Idiote. Elle n'avait pas su anticiper, ni sa colère, ni la fuite de Sanctius Fawkes.
Pourtant elle n'avait jamais douté de sa culpabilité. Elle savait. Elle l'avait su dès l'instant ou elle avait croisé son regard, alors que Lian la dépassait -furieux- pour réclamer vengeance. Et elle l'avait détesté pour cela. Pour ces interminables minutes d'impuissance cruelle durant lesquelles elle avait regardé un ami hurler et gémir sans pouvoir lui venir en aide, pour le spectacle écœurant de leur haine traduite en coups de poings et de pieds, pour le déni sifflé entre des dents de serpent. Elle savait, mais elle avait gardé le silence. Parce que c'était Sanctius Fawkes. Parce qu'il était son ami. Lian et lui avaient mis son amitié et son indéfectible loyauté à rude épreuve au cours des dernières années. Et pour cause; il est ridiculement facile -en particulier lorsque l'on est affublé de rouge et d'or- de se dresser pour défendre un ami envers et contre tous... mais d'un autre ami? Qui devait-elle défendre? Soutenir? A qui devait-elle rester loyale lorsque deux de ses amis se haïssaient si férocement? Ils étaient aussi coupable l'un que l'autre. De cela au moins, elle était certaine. Alors elle s'était assise, et elle avait contemplé pendant dix minutes parmi les plus longues de sa vie, à quel point ils se haïssaient, et à quel point elle était impuissante.

S'il dit la vérité, je le pardonne. Elle y avait cru. Elle en était persuadée. Elle n'attendait qu'une occasion de pardonner -par pitié, qu'on lui en donne une!- elle avait fini, aux abois, par la réclamer. La voix faible, hésitante, car derrière la question brutale Johan était entrain de supplier... Sans doute en avait-elle un peu trop sur le cœur pour pouvoir pardonner sans éclats de voix. C'est seulement lorsque Fawkes avait tourné les talons que sa colère s'était enfuie. Fondue comme neige au soleil. Fawkes avait fui. Le garçon qu'elle s'évertuait à apprivoiser avait fait un pas vers elle, et elle l'avait fait fuir.

« FEISHIG LEAT! »

Johan avait mis assez de force dans ce coup de pied pour casser le pied de la table, ou du moins l'avait-elle espéré, mais la table en bois massif avait survécu à plusieurs siècles d'étudiants-sorciers colériques et les orteils de Johan s'y cognèrent douloureusement sans infliger le moindre mal au meuble vénérable.
Elle en était à une vingtaine d'insanités débitées en deux langues et sur tous les tons lorsque la porte de la bibliothèque s'ouvrit de nouveau, reléguant ses problèmes de pieds et de relations adolescentes au second plan. Si elle se faisait prendre, cette soirée serait définitivement un désastre.